Pluma

‎    Que nunca percam seu espaço a inocência e a ingenuidade dentro de um coração que amadurece, pois tantas vezes tudo o que precisamos para voltar a sorrir é apenas ser inocente e acreditar, acreditar que a vida é bela e que por mais que envolta em erros, esses têm uma solução; lembrar que o perdão é sempre uma solução e que o mundo é feito de matéria humana e, portanto de amor, que sentimento é mais humano que o amor? O amor em todas suas variações, seus extremos e doenças, mas no fundo o amor.

    Às vezes o que precisamos é acreditar, e da inocência nesse acreditar, de tal forma que todas as mazelas se dissolvam em um sopro de esperança. Quem confia recebe a fachada de ingênuo, e me pergunto, porque isto há de ser negativo? Esquecemo-nos que somos todos iguais, humanos, e sim, erramos, mas também somos dotados da capacidade de acertar, de amar, de acreditar e confiar; ressaltar as negatividades e perigos tem sua função, mas tem também sua finalidade enaltecer as qualidades tão sublimes por nos possuídas. Pessimistas, me chamem de ingênua, pois isto é o que sou, eu e esta esperança presente dentro de mim.
     Precisamos nos lembrar das sensações das “primeiras vezes”, das incertezas e ansiedade que tomavam nossos corpos e mentes nestes momentos; quando nos deparamos com situações inusitadas somos todos crianças experimentado esta inundação de curiosidade e sentimentos inseguros, o que é preciso muitas vezes é apenas se deixar levar e sentir para onde a brisa te levará. O que é preciso tantas vezes é apenas a simplicidade, nada de artimanhas ou extensos raciocínios, apenas simplicidade, e com ela a espontaneidade. 

    Peço um pouco mais de tolerância e inocência, para que os sorrisos venham aos seus lábios com maior facilidade, pois sorriso atrai sorrisos e onde há alegria o amor floresce e a paz prospera.

Carol.

A Habitante do Espelho

E quando o cansaço então pesou em suas pálpebras e joelhos, acomodou-se no objeto estofado mais próximo que encontrou. Jogou ao lado sua bolsa e afagou-se no sofá que a recebeu de braços abertos, que a aceitou para chorar em seu ombro e até enxugou suas lágrimas.

O que lhe afligia parecia ser algo simples de resolver, e o fato de saber isto a irritava mais ainda. Tinha a faca e o queijo na mão, como costumava dizer sua mãe, e no entanto, por mais que o anseio por aquele sabor fosse grande, não conseguia agir, seria medo?

Sem que percebesse, este mal sorrateiro tomou conta de sua mente, que um dia foi jovem e cheia de sonhos, trancou-a sob forte cadeado e então comandou, fazendo-a acreditar que não podia, que não detinha poder algum sobre sua própria vida. As lágrimas encontravam o caminho em sua pele e fluíam sem empecilhos.

Em seu choro manifestou toda angústia de sua pobre liberdade presa, de sonhos abafados e vontades reprimidas, e o piedoso sofá a consolou com seu sábio silêncio já que ela não queria mais ouvir palavra alheia alguma, ela desejava ser ouvida, ouvir todos os murmúrios e suspiros presos tão fundo em suas entranhas, cada pedaço de si, reprimido, queria ter sua voz, sua vez.

Quando foi que perdeu a voz, pensou, como foi que aceitou e pôs-se de luto por seu próprio íntimo? Seu Eu adormecido então urrou a verbalização de seu pesar; um ruído primitivo e indistinguível, espremido forte vindo de dentro que foi logo abafado pelo estofado e no momento que seguiu o som, sozinha se viu.

Empurrou-se para frente do espelho e encarou aquela carcaça que arrastava consigo para todo o lado. A carcaça que todos os dias pintava e arrumava para que pudesse, talvez, sentir um pouco do que eles chamavam de belo.

E assim, se encarando, sem perceber abriu a torneira e deixou a agua fluir, molhou a ponta dos dedos com aquele líquido incolor e levou-o até seus olhos para impedi-los de julga-la.

Logo que a visão voltou, ainda turva e ardida, avistava a maquilagem borrada, os defeitos descobertos, expostos a quem a olhasse, e então entristeceu.

Devagar e quase delicada abriu o estojo que se apoiava sobre a pia, valeu-se dos apetrechos que precisava e novamente cobriu a face com a tinta milagrosa que escondia suas imperfeições, fez-se então anormal, perfeita. Tateou as bolsas sob seus olhos dissipando as lágrimas que por ventura restaram; deixou no espelho aquela que a encarava e questionava, pegou suas coisas e saiu, de volta ao lugar em que perfeitamente, e até sob medida, se encaixava.

Carol.

A Vantagem

Esta folha em branco que somos ao nascer é logo tocada pelo destino. Incrivelmente suscetível, pura e ingênua é jogada em meio aos adultos, no meio deste sedento mundo.

E uma vez que a sociedade cunha a ponta grossa e áspera de seu lápis em nossa fina carne, deixa marcas tão profundas e fortes que corpo e marcas se tornam um, inseparáveis, indivisíveis.

Este ser livre de vícios, de conceitos e preconceitos é facilmente moldável e envolto então por malícia.

No entanto temos uma vantagem em relação a esse meio, uma única parte de nós que temos a capacidade de proteger e manter pura por toda a vida, nossa alma. Há que lutar por ela e não permitir que nada nem ninguém a toque. Basta querer e defender com garras esta que carrega todo o Bem humano, que detém e desperta nossos sonhos, o único vínculo capaz de nos despertar e trazer de volta em momentos de tentações e turbulência.

Guardemo-la com carinho e em segurança dentro de nós, porém não nos esqueçamos de dar a ela espaço o suficiente para que possa provar e por em prática, sempre, seu imensurável valor. Façamos dela pureza e guia de nossas ações, pois o futuro depende de quem e o que somos hoje, tornemos o agora a semeadura do que desejamos colher para que então possível seja nos manter puros, sinceros do nascer ao partir e sem esforço algum.

Carol.

Corrupção

Ardente mentira, esse filho bastardo arrancado de mim em um momento de lapso da consciência, nova e ainda fraca toma conta de seu criador e depois se rasteja a procura de súditos que a possam sustentar; e quanto mais os encontra, mais cresce se tornando cada vez mais forte e sedutora até entrelaçar em seus dedos e tomar em seus braços inúmeras pobres almas.

Até estas então sucumbirem aos seus desejos, tomando sua forma, a incorporando. E uma vez dentro deles, penetra suas camadas sem cortesia alguma, apenas toma conta do espaço em que um dia existiu uma essência e espalha suas semente e ramos, cria seus filhos.

Filhos que se tornam cada vez mais sujos e com garras cada vez mais pegajosas a ponto de possuir tamanha força que aos olhos de muitos supera a imaculada verdade. Ah esta, pobre injustiçada. Tão poucos a dão espaço para crescer e se tornar forte, e tantos querem a corromper e sujar sua alva e pura carne. Sua luz brilha tão forte e intensamente, porém invisível aos olhos muitos por estarem cegos pela sedutora e negra mentira.

Carol.

Sinto muito.

Não estou aqui para julgar ninguém, não cabe a mim isso e sinto pena de quem um dia se atreveu a pensar que o podia.

Esse ser tão errado, erra e se suja mais ainda ao cogitar que pode listar os defeitos do próximo se colocando então em elevada posição.

Não existem degraus entre o rei e o escravo, ambos apenas humanos errantes de carne e osso, nem mais sorte ou monos valor. Afinal, quem é o louco que escolheria por vontade própria carregar o fardo de tantas mortes e lutas, de terras banhadas por jovem sangue inocente em seu nome?

Carol.

Muitas palavras que já morreram terão um segundo nascimento, e cairão muitas das que agora gozam das honras, se assim o quiser o uso, em cujas mãos está o arbítrio, o direito e a lei da fala.

-Horácio, Ars poética, vv. 70 et seqq.